За кого ты меня принимаешь,
Окружающий мир продувной?
Ты как будто меня примеряешь
То к лицу, то к повадке иной,
То к обочине прижимаешь,
Улюлюкаешь за спиной,
То как будто бы приручаешь,
Дорогой подкупаешь ценой.

А зачем я тебе, оголтелый,
Без толкового легкого тела,
С отлетающей глупой душой?
Впрочем, в том-то, конечно, и дело,
Что остаток ее небольшой
Угомону не знает и тлеет
Угольком. И белеет, белеет
Уголком над заплаткою шов,

Шовчик облачный по голубому,
Отдаленному неба клочку,
Никогда не смогу по-другому,
Покрути у виска дурачку.
Не заплатка, скорее, закладка
На истертой странице, в конце,
Той, что так перечитывать сладко,
До слезы на дурацком лице…