Уеду в осень
не по делу,
а просто так –
каприз души.
Там на вино
снять изабеллу
никто в округе
не спешит.

Там солнце
задремало в ветках
усталых яблонь,
и скамья
грустит о лете,
о соседках,
с которыми
сидела я.

Там вместо пчел
снуют журчалки,
в цветах осенних
пьют нектар,
а грядки
и пусты, и жалки.
Но в баньке
есть горячий пар.

Там отчий дом,
родные стены.
В нем – и хранитель,
и музей.
В шкафу лежит
альбом толстенный,
где фото близких
и друзей.

Там никуда
уже не деться
от радости.
И в тишине
на цыпочках
по дому детство
идет, счастливое,
ко мне.