«Мы живём, под собою не чуя страны» -
не могу отвязаться от горькой строки
поэта, сгоревшего в топке Гулага.
Отчего вдруг по улицам нашим гуляя –
будто что-то ищу, но скорее теряю –
я её без конца про себя повторяю?
Вроде стих как у всех, разве только что кроме
того, что за всё в нём заплачено кровью.
Так ведь в наших пределах и это не редкость –
оттого и суждений отеческих резкость,
у нас даже в ссорах семейных подспудно
с трагическим пафосом бьётся посуда,
у нас под прицелом охотничьих ружей
решаются драмы и рушатся дружбы.
У нас? У кого?
Мы всё делим покуда.
И словно слепые, блуждаем по кругу…