
Пурга куражилась, корёжила, кружа,
Взмывала вверх и падала в пике.
И были беззащитны, как душа,
Пять алых роз у женщины в руке.
Всё засыпало снегом лепестки,
Мерещилось – их не было и нет.
Но лишь касанье ласковой руки –
И снова полыхает алый цвет.
Пурга. Ни зги не зрилось впереди.
Был смутный март подобен февралю.
Как прижимала женщина к груди
Пять алых роз, прекрасных, как «люблю»!
Виталий, здравствуйте. Тот случай, когда стихотворение, описывающее, казалось бы, застывшую ситуацию, замкнутую картинку, представляет собой окно, к которому хочется прижаться лбом и застыть самому... смотря и смотря...даже, возможно, не понимая, что конкретно притягивает в этой картине....Волшебство....
С уважением, Лена
Эх, красиво!..
Очень даже! 10.
Геннадий
Ярко-жёлтые перво-весенние цветы в руках женщины... Маргарита.
Она вышла с цветами для Мастера. Ваш стих навеял...