Л.С. Беринскому

Горечь мяты. Гортани ожог. Молчу.
Это – воздух: чир-льючи, чир-льюки.
Это – яблоня в пене среди майских чуд
колыбельку с птенцами баюкает.

Это – ветер разносит: черли-вью, терли...
и сирени пахучую пьяность.
Это вечность сквозная маячит в дали,
притворившись, что – вечер, полпятого.

23.05.09