***
Бывало, солнце в окна мастерской
заглянет и застынет изумлённо,
увидев, как под дерзкою рукой
сияет мир счастливый - обновлённый...

Теперь осталось только слёзы лить,
на память натыкаясь то и дело.
Мне память эту не с кем разделить,
и умираю я в её пределах.

Я умираю. Почему же - свет?
А с ним - трава и дождь - как бы бесплотны,
пройдя сквозь паутину праздных лет,
с готовностью ложатся на полотна.

И снова - боль и жар, огонь в крови,
и грозы торжествующего лета.
Я только прошепчу: "Благослови"
и радостно уйду. На волю света.