
Курсор
Завис на главной строчке,
Как светофор от заморочки
Сломался, и запретный свет
Забыл за мой ночной билет,
Пропахший запахом сирени,
В страну-мираж неповторений,
Где тропок вытоптанных нет
И целый мир за точкой net.
И вот, пока строка зависла,
Я нервно складываю числа
И, словно щелкаю кешь`ю,
Перебираю жизнь свою.
По дням? Так память ведь убога!
Пусть по годам – их тоже много,
И трудно все тянуть за нить,
Хотя еще трудней забыть,
Прозреть, сложить, а что-то вычесть,
Взглянуть с изнанки на величесть,
Понять неспешной бородой
Под перевернутой звездой,
Что наша жизнь на тропке узкой
Не подлежит
Перезагрузке.
*величесть - моя форма.
Это просто жуть бриллиантовой зелени, когда такое случается.
Воистину, коллега!
Ваши бы слова да нашим политикам в уши...
"Что наша жизнь на тропке узкой
Не подлежит
Перезагрузке."
Это я об их маниакальной идее "перезагрузки" отношений с американцами...
А если серьезно, то стихи мне понравились. Прежде всего - своим настроением и тональностью. Я бы назвал этот стиль "грустно-оптимистическим". Хотя и не большой сторонник научно-поэтической терминологии...
Успехов,
Ю.С.
Жаль, что не подлежит перезегруске...
Прекрасный стих!
Геннадий, стих хороший, но с кешью не туда ударили.
Но для своей перезагрузки
Необходимы ведь те двое,
Которые тропою узкой
Навечно убыли в былое.
:(