Апрель суетится, как пес на цепи -
к теплу не хватает пол шага:
и бронхи дворов каменеют, скрипит
без устали флюгер-бродяга.


Он - стоек в своих убежденьях (почти),
но ветреный в выборе цели -
твердит: мол, весна - как его не крути
(за что, между прочим, и ценен).


Циклон хулиганит - хмельной ветрюган
колотит в слепые фрамуги!
А как же сиреневый май? Всё - обман?!
Дебаты? Ментальные слухи?


Напрасно цветёт рукоделье травы?
А сок, что пролили березы?
Холодные ночи, холодные сны,
замерзшие девичьи грёзы…


Что делать - не знаю: порядок вещей
в последнее время печален.
И только синоптик ненужный, ничей
сиреневый рай обещает.