* * *

…На дворе-то весна, да в сознании осень!
И душа на излёте надежд золотых.
И Земля, как телега с надломленной осью,
Ковыляет по лужам лиловой воды.

Горизонта на обод, сталистого цвета,
Намерзает созвездий искристая пыль; 
Шлях Чумацкий пылит за пределами лета,
Во вселенской степи, где высокий ковыль
Серебрится главой, над стихами склонённой, –
Там мой час золотой иноходцем бредёт,
Не изведав плетей, в уголок затаённый, –
Не в безумства весны – день и ночь напролёт, –
А туда, где радушная тихая осень,
Счёт несметному злату вовек, не ведя,
Раздаёт, не жалея, ни йоты не просит
Щедрым жестам в ответ, неразумных щадя.

Здравствуй милая! Здравствуй, моя дорогая!
Не ревнивая боль! Не скандальная грусть!
Все-то ты на просвет мои мысли читаешь –
Паутинки пути... Позови! Отзовусь!
Пусть закатное солнце над нами всё ниже,
И сердца не грохочут апрельской грозой,
Но есть большее в нас, что даровано свыше...
Осень, слышишь ли ты, как я полон тобой!