Если ты моя литофания,
я тогда уж твоя литота…
Понемногу созданьем здания
заполняешь мои пустоты.
Заполняешься-отстраняешься,
ежедневность моя пустая.
Я сильна, как смерть в Феофании,
незаметно по меткам растаю,
расставаясь (ничто не вечно),
отрываясь почти беспечно
и без боли, но бесконечно
отравляя своё ожидание.
Ожидание троп извивистых
на дорогах, конечно, крымских,
словно руки, канатных, жилистых,
по рожденью узбекских, аимских.
А по жизни, знать, просто киевских, -
по обрывам сползают пресные.
Там глаза вырывают выемки,
словно бы похвалы чудесные,
замечаешь? Не поддавайся же
этим тайным обманам памяти,
и ведической светлой свастикой
отведи в себе стебель замяти...
Это просто могилы времени,
просто тропы стихов замеченных.
Если ими числить под вечер нам
боль в висках или выше, в темени…