Говорить ни о чём и молчать без неловкости, слушать
растаманское регги, закрыв на щеколду окно.
Понимать, что с тобой – как угодно, но только не скучно,
и смеяться над тем, что, пожалуй, ничуть не смешно.
Я хотела, чтоб так проходил каждый день, каждый вечер…
Ты приснился ли мне, или я – просто глюк по весне?..
Может, не было вовсе того, что запомню навечно:
растаманское регги, твой смех, силуэты в окне.

Если ты – мой колдун, преврати же меня в куклу Вуду
(или даже не Вуду – в игрушку, каких миллион).
Если плохо – любить, то прости, я так больше не буду,
я поверю, что всё – ну, действительно - радужный сон.
И пускай про меня сочиняют желтушные байки –
наяву не просила бы я: «Будь и нежен, и груб»…

…Ты в ответ промолчишь… Но мотив, занесённый с Ямайки,
дёрнет вверх уголок – затаившись в нём – бархатных губ.