«Нынче пятница - точно.
А завтра как будто среда»
Д. Сорокин

На дворе снегопад.
Понедельник. Конец февраля.
А в скитальческих грёзах
Среда – середина апреля.
Так расписана жизнь –
До последних минут по ролям,
Что порядок вещей
Не сломить, и недюжинно веря.

И меж комьев досады,
Меж слов проходных «вновь и вновь»,
Как слепая капель,
С крыш, –
Сосульчатыми деревцами;
Как банальная рифма,
Нахлынет тоска исподволь,
Вместо солнечных чувств,
Вместо тройки (в галоп) с бубенцами.

И невольно вскричишь:
Как поверить?..Чему?!. И кому?!.
Обложному сумбуру,
Закрывшему ясное – всуе?
Или, плюнув, в красивом безумье,
Рвануть самому
К той, кто ради тебя
Одного,
Всем на свете рискуя,
Пишет в дворике гулком
На рыхлом снегу:

«Приходи. Без тебя не могу!»…

Снег огромный,
Лапастый,
Коварным десантом с небес,
Перерыл все пути, –
Ни вперёд, ни назад нет исхода…
Проглядел все глаза.
Счастья нет!..
Возвращаюсь к себе,
Старым лаптем хлебать
Вечных истин студёную воду.