* * *

Свет мой, меньше, чем розовый,
день увенчает легко,
утром – изменчивой прозой,
ночью – извечным стихом...

Свет, что не может присниться,
свет, растревоженный сном,
из грубой слюды страницы
выдохнувший – излом

строки, что дарю на время –
тебе, чтобы мысли шаг,
из выси ласточек-теней,
вернулся к тебе, спеша,

став осторожной грёзой,
молитвою, что легко,
качнувшись кусочком прозы,
оканчивается – стихом,

остановившим время,
прошедшее над тобой,
чтоб мысли твои, как тени,
сошлись над моей тропой...