
А Старый Новый год хитёр:
Он спрятал сам себя под ёлкой.
Там пожелтевшие иголки
Чуть тронь - и лягут на ковёр.
Медовым запахом свечи
Насыщен воздух. Но в бокале,
Куда клубничный сок вливали,
Напиток радости горчит.
И лишь подаренный цветок
Украсит праздника пространство,
Где счастье хрупко, как в шампанском
Спешащий кверху пузырёк.
Мудро, Люд...
Красивые строки! И музыка слышна... Спасибо, Люда! Г.
Старый Новый год - действительно какой-то мистический праздник. Нигде его нет, кроме нашей страны. У любимого мною А. Вознесенского было об этом прекрасное стихотворение:
С первого по тринадцатое
нашего января -
сами собой набираются
старые номера.
Сняли иллюминацию,
но не зажгли свечей.
С первого по тринадцатое
жены не ждут мужей.
С первого по тринадцатое -
пропасть между времен.
Вытри рюмашки насухо,
выключи телефон.
В доме, как в парикмахерской,
много сухой иглы,
простыни перетряхиваются,
не подмести полы... И т.д.
Я написал Вам записку по E-mail.
ага! а елка иногда к старому новгоду еще и прорастает новыми веточками на кончиках, зелененькими такими!
Люда, концовка хороша!
Гена