Я в силах лишь оставить примечанья...

Дата: 22-12-2008 | 18:48:04





ВОСТОЧНАЯ ОКРАИНА



Там, меж пивным и обувным ларьком,
на фоне труб секретного завода
вскормил меня главком с большим курком
послевоенным жилистым куском,
вспоил нарзаном из водопровода.
И там от материнского лица
я не сумел наследовать румянца,
но взял я смуглость кожи у отца,
тяжёлый взор и ощущенье танца,
а стало быть, и ритма речевой
конструкции, внезапно приходящей...
Зачем-то вновь в медвежий угол свой
стал приезжать я. Что ни год, то чаще.
Зачем - невесть, ведь сорок с лишним лет
тому назад с окраины восточной
я съехал, прихватив как амулет -
о своенравном школьнике сюжет
и перлы речи, непечатно-точной...
Там, меж киоском с "Резкою стекла"
и заведеньем "Украинськи стравы",
минута воробьиного тепла,
пора адреналина прочь ушла,
оставив на губах налёт отравы
тончайший, как церковная сусаль,
микрона, может, три или четыре.

И пролетарий, закалявший сталь,
теперь лежит в застуженной квартире
(в той, где из крана пил я в прежнем мире)
один - под одеялом, под пальто
поверх прорех и клочьев драной ваты. -
Лет семьдесят в чугунный суп не то
всыпали, что завещано когда-то
Потопом, Моисеем, наконец,
Назаретянином золотоглазым.
И ты распят, больших гвоздей кузнец,
ваятель ГЭС, воспламенитель ТЭЦ...
Абсурда пьесы не постигнет разум -
ведь сценарист с утра до ночи пьян,
Тмутараканью-сценой пляшет холод,
и,- режиссёр обкурен иль наколот,-
но роли те же: карлик-истукан,
гранитный фал асфальтовых полян,
и Люцифер двустворчатый и Воланд
во всадниках наследного вранья,
в батрацтве вековечного молчанья...
Невыносима тяжесть хроник дня -
я в силах лишь оставить примечанья.
Лишь зябко ждать, что зимние слова
не канут в глину-оторопь, в удушье
юдоли той, где не бросаю гуж я,
окраины, что Бог весть как жива...


Сергей, стихит на высоком уровне, особенно понравились мне последние около пятнадцати строк, но без предметности, которая вначале, они бы не сыграли так.

Геннадий

Сергей, с твоего позволения отвечу автоцитатой:
"...И, мигая ворованным светом,
Мне из прошлого, как из гетто,
Светят лампочки Ильича..."

И это были мы. Прошлое въелось в наши души, как угольная пыль в лицо шахтёра. Но у старушки, что суетилась с поленом на площади у костра, остались внуки и правнуки...

С уважением.
Владимир

Интересный текст, Сергей. Есть только пару неточностей смысловых - они никогда не были ни сценаристами, ни режисерами, а только - винтиками, в лучшем случае. А в худшем - просто глиной. К сожалению, нынешние кормчие - плоть от плоти предыдущих.

С уважением, Лев.

Сергей, впечатление - мощное. У вас чудный лиро-эпический дар (ну, прям как "драматическое сопрано" в опере - голос для суперсложных партий, да?): вот во мне совершенно нет эпического начала и восприятия оного, и науку историю не люблю - факты запоминать... тем более ценю сей редкостный дар в Вас: быть чистым лириком - в контексте истории, социума. И какая многозначная, емкая образность!.. Такое претворение факта - в переживание!.. Класс, что скажешь!
Опечаточка: скорее, думаю, "меж пивнОЙ и обувным ларьком"?..
С восхищением. - Т.А.