В заоконье нет прохожих,
двор промозгло глух.
Лист кленовый в зябкой дрожи
бьётся по стеклу.
Этой мутно-лунной ночью
надо мне спешить -
до зари любовь по клочьям
вырвать из души.
По кускам... часы, минуты
трёх счастливых дней
выскоблить из закоулков
памяти своей.
И надежд комочек тёплый,
вынув из груди,
кинуть далеко за стёкла -
в стужу, в хмарь, в дожди.

Полумёртво и распято,
тело полежит...
в глубь улыбки боль запрятав,
дальше будет жить.