В квадратной скуке круглых дат я, как песчинка, свыкся
с тоской учёных поджидать под правой лапой сфинкса,
где дальше, вдоль когтей туда, вокруг земного шара -
бесшумно падает вода со скоростью кошмара:
как бесконечное бритьё: порезы, раздраженье -
грядут вовсю небытиё и заново рожденье.
И под конвоем фонарей когда ведёт непруха,
звенящей тишины налей в распахнутое ухо,
хромой заложник хромосом, смотри - в какой-то дымке
парит Венера без трусов в обнимку с невидимкой...
Не обрусел Руссо Жан-Жак, но мается в загуле -
ночь как велюровый пиджак болтается на стуле,
и девушка из Сан-Тропе сквозь запах майских веток
идёт к тебе по скорлупе пасхальных яйцеклеток...
Но, к заходящему из под - игра всегда навылет,
к тебе присмотрится господь и, как занозу, вынет!