Я включаю радиомелодию
и рисую мысленно картины.
Так и начинается просодия -
с музыки, звучащей под сурдину.

Тихая мелодия напомнила
в цирке иль в кино оркестр невзрачный
с трубами, ударными, валторнами,
с парою смычковых им впридачу.

Памяти кривыми переулками
я плутаю тихо и покорно,
а в сознанье отдаётся гулкое,
мягкое звучание валторны.

Прежних лет бравурная мелодия
заблудилась в переулках детства.
Кажется, "Венгерскую рапсодию"
скрипочка играет по соседству.

Слышу звук, завороживший в юности, -
сочный и густой, - виолончели.
Звук земной, но с ароматом лунности,
мною не разгаданный доселе.

Дерево и медь - начала вещные,
но несут духовные начала.
Музыкой самою нам завещано
вечное стремленье к идеалу.

Льётся тихо радиомелодия,
с ней душа страдает под сурдинку.
Знать, в душе опять занепогодило -
всхлипывает старая волынка.