Лёг снег глубокий - за ночь намело,
а ветер мастерски придал сугробам форму.
И утро зимнее так девственно бело!
И чувства стеснены тропинкою неторной.

Правдоподобна ль эта красота?
"Подобный правде" может быть и ложным.
Здесь нет подобья - с белого листа
мир подлинный нарисовал художник.

А что ж творец? Чем пользовался он?
Где отыскал нетронутые тропы?
И так ли первозданным увлечён,
что отторгает вовсе прежний опыт?

Художник, будто некий демиург,
на подражанье образцам не падкий,
в содружестве с природою, сам-друг,
заставил нас разгадывать загадки.

Торю тропинку во дворе с трудом,
как будто покоряю мир впервые,
не уступает тропки снежный ком,
толкают вспять потоки вихревые.

Иду по снегу, будто на листе
я строки вывожу, и все кривые.
Вот наконец и цель. Но вместе с тем
я мир воспринимаю, как впервые.

Тогда-то белоснежные листы,
что я одолеваю утром ранним,
с их привкусом морозной чистоты,
воссоздадут природу первозданной.