На серебристое окно
Ложится сумрак заоконья.
Оно — иконнее, исконней,
В посконном рубище, одно.

Из занавески тусклый свет
Кроит ему, мало-помалу,
Салоп ли, саван, без примет,
По моде осени усталой.

Его присутствие — оно,
Определяет настроенье,
Здесь всё во власть ему дано —
И божество, и вдохновенье.

И чёрный лик моих икон,
Не освещаемых свечою,
Неумолим, как тот закон,
Что свет сейчас сменяет тьмою.