Как ужасны рябины зимой, без листвы!
То не руки убийц в пятнах пролитой крови,
Это чёрных рябин в алых ягодах кроны,
А над ними небесной взамен синевы —
Тучекрылые галки, грачи и вороны.

И сороки, похожие на компромисс
Тьмы и света, и рядом их сёстры берёзы,
И на белой реке птичьи зябкие позы
Чёрных магов, которые рыбу на бис
Вызывают и греются спиртом в морозы.

И один только я весь в пару, как в дыму,
Краснощёкий мажор в гамме мела и сажи,
Я горячий, живой, здесь лежавший на пляже
миг (не больше!) назад, я никак не пойму,
Кто так быстро всё переиначил в пейзаже?

А за шаг в высоту от меня — черный грач,
Презирающий всё нелетучее племя.
Он разводит крыла, словно прыгает в стремя,
И хохочет, и небом пускается вскачь,
Будто чёрт, не луну умыкнувший, а время.