Мой дом

В затишье выдохшихся улиц,
когда сожмется город-улей
до черепного коробка
и стен духовного мирка,
в случайном поскрипе окна
треск травяного волокна,
хруст подминаемых крестов,
костей сиреневых кустов,
зубовный скрежет по камням
теней, похожих на меня,
я слышу по ночам порою…

Мой дом на кладбище построен.

.........

"Похороним в себе горечь быстрых побед.
Где искать благодать для оставшихся лет?
Только сладкие зерна забвенья травы
Оставляем себе до поры..."
(с) А.Мирзаян

Ц

Нелли, впечатляет! Очень.

Михаил

Нелли, само по себе- в своей ситуативной привязке- стихотворение замечательно. Но его как бы ограничивает сама эта адресность, из которой нет выхода, вылета...

Вспомнились строки Антокрольского:
Земля колыбели могил укачала,
Покрылась травой и забыла о них.

Всего самого-самого!
Им