Четыре строчки на листе...
Посредственность вопит в смятеньи:
«Распни! Распни!»
И на кресте
Горит твоё стихотворенье.
Горит бумага, не слова.
Слова давно срослись с душою.
И через век (а может, два)
Качнём печально головою:
«Как современник (ох да ах!)
Прошляпил омского бродягу?
То – Моцарт был!
Что Моцарт – Бах!!»
(Горит на крестике бумага.)
«А вы, глаголов мастера,
Спецназовцы в словесном деле,
Пронзительность его пера
Как ВЫ так зорко проглядели?!»...
Четыре строчки на листе –
Магнит струны на гордой скрипке.
Горит бумага на кресте,
Кривясь безбожною улыбкой.
В густом дыму от папирос
Простые строчки догорают...
На углях пьяненький Христос
Сидит и гвоздиком играет.
2007
* * *
Меня убили. Мозг втоптали в грязь.
И вот я стал обыкновенный «жмурик».
Моя душа, паскудно матерясь,
сидит на мне, сидит, и, падла, курит.
* * *
И будет день. И в блеске дня
Отпустит крест останки плоти.
Народ ромашками меня
К земному шару приколотит.
А. Кутилов
Очень хорошие стихи.Умные.И чтать интересно.
Только поэтного дела не бывает: вы хотели сказать в словесном деле...
С БУ
ЛМ