Поэту Аркадию Кутилову

Дата: 18-11-2008 | 10:18:33

Четыре строчки на листе...
Посредственность вопит в смятеньи:
«Распни! Распни!»
И на кресте
Горит твоё стихотворенье.

Горит бумага, не слова.
Слова давно срослись с душою.
И через век (а может, два)
Качнём печально головою:

«Как современник (ох да ах!)
Прошляпил омского бродягу?
То – Моцарт был!
Что Моцарт – Бах!!»
(Горит на крестике бумага.)

«А вы, глаголов мастера,
Спецназовцы в словесном деле,
Пронзительность его пера
Как ВЫ так зорко проглядели?!»...

Четыре строчки на листе –
Магнит струны на гордой скрипке.
Горит бумага на кресте,
Кривясь безбожною улыбкой.

В густом дыму от папирос
Простые строчки догорают...
На углях пьяненький Христос
Сидит и гвоздиком играет.


2007




Светлана Пономарёва, 2008

Сертификат Поэзия.ру: серия 1229 № 65936 от 18.11.2008

0 | 2 | 2320 | 29.02.2024. 17:05:33

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []


Очень хорошие стихи.Умные.И чтать интересно.

Только поэтного дела не бывает: вы хотели сказать в словесном деле...


С БУ
ЛМ

* * *
Меня убили. Мозг втоптали в грязь.
И вот я стал обыкновенный «жмурик».
Моя душа, паскудно матерясь,
сидит на мне, сидит, и, падла, курит.


* * *
И будет день. И в блеске дня
Отпустит крест останки плоти.
Народ ромашками меня
К земному шару приколотит.


А. Кутилов