Был пасмурный день потускневшего лета.
В серебряной роще вечернего света,
В свеченьи берёзовых слёз,

Я думал о том, как уходят мгновенья,
В которых рождаются стихотворенья,
Которые сердцем поёшь.

Как серость графита, легко серебрится
Печали божественной серая птица,
И я её медленно нёс.

Но в клетке груди моей ей слишком тесно,
И наше единство на миг лишь уместно —
В серебряных слёзах берёз.