На палитре осени
колер потускнел,
посерели просини,
кобальт не у дел.

Отливает оловом
небо, и скучны
рощи полуголые
с крапом желтизны.

Изумрудным оттиском
ели тешат взгляд,
всем оттенкам охристым
противостоят.

Солнцу быть наскучило
охренным пятном
и торчать меж тучами
тыквенным бочком.

Но, пока укутано
сбоку, над и под,
ветер ткань лоскутную
в клочья рвёт да рвёт.

Вспыхнут в небе сполохи
с заревом в родстве,
я услышу шорохи
охры на траве.

Тут ногами ватными
низойдёт к нам тишь
гребнями и скатами
потемневших крыш.

И луна за лоцмана
по стране ночной
сонно улыбнётся нам
тусклой желтизной.