Храм Сакре-Кёр
простой узор
вплетает в веретьё Монмартра.
Внизу Париж,
а ты паришь
над модной прихотью поп-арта.

Святой собор,
и полный сбор,
как будто входишь в храм искусства.
Открыта дверь
для разных вер,
и мне не тяжкий грех отпустят.

Храм Сакре-Кёр
возжёг костёр,
чей белый пламень взвился круто.
Открыт простор,
куда простёр
свет, что рассеивает смуту.

Там средь руин
простолюдин
знал голод, страх - там жизнь померкла.
Молил народ :
"Спаси, Господь!" -
и, жизнь обретший, строил церковь.

Не Нотр-Дам,
не "аз воздам",
а "во спасение" на ликах.
Встал Сакре-Кёр -
и смыт позор.
В одеждах белых базилика.

Не Нотр-Дам,
но сколько драм
молвою, как волною, нижет.
В земле цари,
а ты царишь,
как сердце вечное Парижа.