***

Но слово, острое как нож,
когда-нибудь и ты вернешь,
его приму как лепту-плату,

чтоб на клочке моей земли,
которая еще вдали,
остался клин твоей заплаты.

Попал ты в сердце, а не в бровь,
и потому горит, как кровь,
мой горизонт, от горя жарок,

пустых речей не говори,
но на прощанье подари,
чтоб дни согреть – свечи огарок.

Слова, ненужные устам,
покорно примет плоть листа –
тетрадь в раскрытые ладони…

Как путь в холодном сентябре,
строка как будто в серебре,
в словах сверкающих потонет.

Пока исток не обмелел,
слова, вбирая лунный мел,
твои ладони выбирают,

чтоб ты, со мною заодно,
их отпускал через окно –
лететь, посланцами сгорая.

Чтоб сл’ова лунная коса
разбила зовом небеса…