***
Как магнит для трагедий и драм,
всё плывёт и светло, и надёжно
и мечтает, как только возможно,
непонятно о чём по утрам.

И чем дальше живут упыри,
тем прилежней стократ созиданье,
но уже на краю мирозданья
гаснут сами собой фонари.

Де Линар и голландец, и Воланд –
все и любят, и ценят, и ждут,
но они ни за что не зажгут
светофора по собственной воле.

Это пульс планетарных путей,
затихающий на перепадах,
но в своих праотцовских де Садах
узнающий мутантов-детей.

А «Калитку» споёшь – и открой
потихоньку, но верной рукою,
уступая нирвану покою.
Он естественнее – покой...

Потому что Безухов не гас,
а взрослел и мудрел постепенно,
и хранил свои древние гены,
и едва нас он ими не спас.

Да на Спас не спасают – вот диво.
Это просто меню, монплезир,
шведский стол, незадуманный пир,
на котором сидеть некрасиво.

И стоят, словно гончие псы,
только запах – ату их – и всё тут...
Так ли сводят старинные счёты,
бросив смертные дни на весы?

А деревья в густую листву
прямо с августа землю укрыли,
чтоб легенды заснули, а были –
были-не были? Не были-были...