Весь небосвод цветет, как шелк:
От синего до голубого…
Здесь наш язык произошел,
И здесь ему рождаться снова

Бессчетно раз – молитвой уст,
Шепча, крича, в молчанье строгом –
Мир предстает как дом, как куст,
Как сон, бредущий по дорогам

В полузабытую страну,
Куда уже заглохли тропы, –
Побыть у времени в плену,
Покуда нет еще Европы,

Народы плавятся рудой
В теченье орд неутомимом,
И молодеет мир седой,
Чтоб разродиться новым Римом…