О. С.

Дикий яблоневый сад
до бровей зарос травою,
пчёлы бархатно гудят,
тычась в пестик головою.


В старческих его стволах
соки вновь весною винтуют,
и ветра добра и зла
ветвь качают налитую,
где невинный бок ранет
прячет снайперски в засаде,
а с обилием примет
даже чёрт уже не сладит.


Тут травы зеленый бунт -
до ветвей и вьётся выше,
и, как счастьем, наобум
мы его соблазном дышим,
что из зева всех цветов
истекает ароматом,
дразнит старость и готов
и лекарством быть и ядом.


Это жадный и густой
дух, что нас с тобою кличет,
здесь, как юность на постой,
встал: охрана и добыча.