* * *

Июль. Пятнадцатое. Середина лета,
где в тигле полдня плавятся сады
да иногда с живучестью вендетты
чуть влажный ветер тянет от воды.


И зной колышется прозрачной амальгамой -
черты пространств за ним искажены.
Возможно, как обещано рекламой,
там мир, где будем счастливы и мы.


Крадётся тень неощутимым шагом
и день темнеет, облаком смущён.
До нитки выгоревшим сумасшедшим флагом
пиратствует над нами небосклон.


Погода та же, хоть не та эпоха.
Беседку обнимает виноград.
В природе нет прогресса – это плохо.
Зато по-прежнему хорош заросший сад.


В желе жары, как в янтаре букашки,
застыли мы, лишь впитывает глаз
стрижей великолепные промашки,
стрекоз в пространстве вольный выкрутас.