...а чукча - не писатель. Записной
бродяга - в лучшем случае, уж если
навешивать ярлык. Писатель - тот,
кто кормится печатно-площадной
иллюзией оболтанных словес и
зауживает свою жизнь в блокнот,

на кожуру изводит сок и шлёт
сию ботву в ареопаг журнальный,
надеясь, что осилят. В добрый путь,
наивная душа! Иных хлопот
как легкоплавок век! Нет, чукча мал, но
бирюльками его не обмануть.

И вот он весь - на утренней брусчатке
листает лица в книге сентября,
то лыбится, то исподлобья, снизу
любуется безвкусицей дощатых
реклам, церквами в ложах пустыря
и тополем, растущим на карнизе.

Всё видеть и внимать потоку жизни,
а завтрашнему дню - своих щедрот
достанет! От мгновения - не деться,
не спрятаться в веках и не спастись - ни
тоской, ни знанием. Наоборот,
принять - всей непосредственностью детства.