Поэт ушёл.
Сонеты на рубашках
печальными качают рукавами,
и камушки разрушенного фриза
мостят ему дорогу до креста. 
Да, до креста...
В предпраздничном Париже
(который безусловно стoит мессы)
крещённый почему-то Николаем,
не избежит уж Парадиза он. 
Улыбчивый ему протянет руку
посланец белокрылый и слащавый
и увлечёт на горнии вершины
для чтения, не слышного для нас. 
Он тоже станет ангелом, конечно,
как посуху прошелестев по строфам,
взлетев от лианозовских помоек
в Москву, Париж и далее везде. 
Там, вдалеке троллейбусного круга,
в иных кругах, для нас невероятных -
возникни вновь, рассыпанный Лошарик,
из капелек хрустальных - соберись!
 
12 октября 1999