На каждого лидера в небе есть птица,
А может, и две или три – как случится.
Из бронзы он вылит, стоит при параде –
Она прилетит и фигуру обгадит.

С живыми понятно – те в рамках культуры
Костюмчик почистят. А как же скульптуры?
Несут равнодушно привычное бремя,
Подставив плечо, а порою и темя.

И разницы нет – будь учёный, политик,
По-русски он мыслил, творил на иврите –
Бьют птицы по бронзе наводкой прямою.
И даже пусть завтра «удары» отмоют,

Вопрос остаётся пока что открытым:
Что с птицами делать? Ещё не забыты
И вестник библейский, и голубь Пикассо,
Голубки Венеры, что в шлеме у Марса,

И даже пылящийся в ящике где-то
Наказ прошлых лет самого Моссовета.
Ликуйте деревни, ликуйте, столицы –
Летят над землёй фестивальные птицы!

Глупы и неряшливы, плещутся в лужах.
Не страшен им дворник, не гонит их стужа.
Пернатые крысы нахальны, живучи.
И гадят везде, где представится случай.

Несут на себе отпечатки моментов
Плафоны, дворцы и ряды монументов.
Лишь тряпки рабочих спасают вождей
Да влажные крылья летящих дождей.