В стране,прилепившейся к берегу моря,как дохлая рыба,
Такой же,как дохлая рыба,осклизлой и жалкой,поверьте,
Мы тоже прожить и прижиться,пожалуй,смогли бы,
Когда б не постылая вонь разложившейся плоти и смерти.
Расшита крестами грубейшего вида холстина,
И колокол хрипло сзывает на скорбную мессу,
Но вашего траура нам до сих пор непонятна причина,
И ваша печаль представляется глупо поставленной пьесой.

А то,что мы любим,знакомо вам только по слухам,
А впрочем,какие тут слухи,-оно вам вообще неизвестно,
И вот почему ваши песни нам кажутся тягостным звуком,
А ваше холодное серое море нам кажется пресным.
И нам лишь туда,где есть всё,что нам надо,уйти бы,
Туда,где забыли про скорбь,и уже не считают потери;
Но мы,вероятно,так сильно пропахли протухшею рыбой,
Что там нас - не ждут,и тому,что свои мы - не верят.