Претворение пейзажа

Дата: 06-06-2008 | 16:18:55

Проснувшись, бросишь беглый взгляд в окно –
свет дрогнет, как на фреске Боттичелли,
и ты замрёшь, лишь виснет долу челюсть
да сквозь фрамугу льется тонким льном
на тело воздух – ветреный, весенний.
Всё царственней подробности двора -
ленивые, со скрипом, карусели,
луж приглушённый блеск et cetera…
С заутрени весь ветхий флот во двор
вернулся – сплошь скрипучие старушки.
Чего же легче – причащенным душам
вновь по душам затеять разговор.
Внезапный флирт чумного пуделька
с неясной масти сукой в лысых пятнах,
и тот ведь схожим кажется слегка
с репризой Мейнингенского театра.
Светящаяся пыль поверх ковров
кружит, искрится - зрелище субботы.
Домохозяйки, может, за работой,
а может, за магической игрой –
синкопы извлекают. У пивной,
поблизости, веселия флюиды,
античный праздник - Мартовские Иды,
гул Палатина, гомон озорной.
Там завсегдатай всю рассмотрит суть
вещей - до их крупы краеугольной,
там не поймешь, базарят ли, глаголют
пророчески, пока не пуст сосуд
с амброзией, разбавленной на треть
румяной, полногрудой, ушлой Машей…
Глядишь в окно, и белый день все краше.
Не больно жить. Не страшно умереть…

Но в некий миг, неведомо какой,
холодное предчувствие нахлынет,
и вторишь – есть лишь воля и покой,
есть блик и блик в мерцающей картине.
И тот же двор, и это же окно,
но время умещается в пространство,
вобрав его в себя. Стихает пьянство
там, у пивной, и мерзостно оно.
Последний наполняется баллон,
обкладывает трехэтажным Маша
своих клиентов, сумрачных и страшных,
друг другу начищающих ебло.
Беседа по душам, верней, с душком
не угасает, теплясь еле-еле
там, где с утра Христа заради сели
старушки посудачить шепотком.
Завеса пыли, сбитая с ковров,
погаснув, оседает в поры, в лужи,
в подол весны, и, став опять ненужной,
как этот двор среди других дворов,
с тоской собака лает в пустоту,
хвостом сгоняя ранних мух с проплешин,
скрежещут карусели – безутешен
тяжелый скрежет, слышный за версту…
И ощущаешь вновь, в который раз,
условность всякой зримости и сути –
они лишь образ, что навеян лютней
внутри тебя, их куцый парафраз…

Олег, увы, это не иронические стихи.
Хотя, возможно, лучшей защиты, чем ирония,от трагедии жизни, нет.
Тут Вы правы.

С интересом и уважением, Лев.

    ...И ощущаешь вновь, в который раз,
    условность всякой зримости и сути –
    они лишь образ, что навеян лютней
    внутри тебя, их куцый парафраз…

Именно так, Олега...
однако не бери это в голову.
а чтобы стихи стали действительно ироническими
закончим их таким манером:

как все я задаю вопрос себе
кто истины носитель на земле?..
пускай паду с бутылкою в борьбе,
когда растают жизнь и смерть во мгле,
кто прав, кто виноват я не пойму
но я живой ещё и рад тому!

:о)bg

Да.., мрачноватая ирония, но точная, поэтически все выверено, хотя и стихи какие-то иные, если говорить о манере автора. Десятка, Олег.

Твой Геннадий

Ву умеете, Олег, в быте находить бытие. Но и такой, моя Россия...

То, что по признанию автора это "довольно ранние строчки", многое проясняет.
Но еще большее обещает!

Олег, как всегда здорово! Пустынный Космос в который каруселью врывается быт с тем, чтобы стать Бытием.


С теплом,

Костя.

"своих клиентов, сумрачных и страшных,
друг другу начищающих ебло"

Олег, рукоплескал бы Вам и Блок...
Но режет слух "нарочное" *бло.
:)
10!(-)

Есть правда в русском языке:
не всякое *б-лыко в строку,
но коль своё оно в строке,
то пригодилось бы и Блоку!

"Не обращайте вниманья, маэстро:
не отнимайте ладони от лба!"

вот любишь ты, Олега, улучшать неулучшаемое :)))
ну Бох в помощь... тоже благое дело.
ЖМУ!