Я сюда приезжаю расхристанной,
в клочьях мысли, в сумятице чувств.
Я сюда приезжаю за истиной,
чтоб услышать из первых уст.

Погружаюсь в слегка всхолмлённые
очертанья чужой души,
и она предстаёт не иконою,
новоявленной в Псковской тиши,

а живою, лишённою ретуши,
и становится как-то родней.
Под наброшенной временем ветошью
различаю осколки страстей.

И предстанет тогда вдохновение
то обгрызенным птичьим пером,
то беспечной влюблённостью гения,
то холодною ванной со льдом.

И живым - не чугунным и мраморным -
узнаю его в зелени трав,
где звучит не вселенски, а камерно
голос пушкинский в шуме дубрав.

Бескорыстно цветущею вишнею
входит в нас святогорский пейзаж.
Вот они, те искомые истины,
что нашла средь утрат и пропаж.