он бьёт меня плетью а я не в обиде
я знаю один секрет
я думаю он меня всё-таки любит /а может быть всё-таки нет/
к земле его тянет рюкзак золочёный
с прессованной русской хандрой
он пишет рассказы но к сожаленью о женщинах - каждый второй
а я белошвейка мне нравятся иглы булавки и прочий экстрим
я душу свою разрываю на части и ставлю заплатки другим
мой гуру пишет мне письма из Тулы и учит курить кальян
я накурившись гуляю по крышам спокойная как истукан
потом на ступеньках о смысле Вселенной спорю
с соседским котом
а ночью тихо целую руку
что била меня кнутом