Скрипач




Смычком не по струнам, смычком не по нервам -
по мясу живому, насквозь!
Чтоб брызгало кровью на похоть таверны,
на хохот, на лобную кость.


Наяривай дикое в этом разгуле,
где плясок сшибает таран,
где нож отвечает и слову, и пуле,
где, если вошёл, значит - пьян.


Чтоб в мутной тоске, отшвырнувши бутылку,
под боль, что летит от плеча,
башку уронив, подставляли затылки
под острую трель палача.


Ты самый из них сумасшедший и страшный,
ты вырезал столько сердец,
что, вспомнив твой звук, забулдыга вчерашний
завоет без слов, наконец.