*****

Кипенье этих чувств в крови -
кессонная болезнь,
и мы всплываем от молвы
туда, где воздух есть.


Где нефильтрованный закат
себя во тьму сочит
и меднотелая река
мир подняла на щит.


И сонный как удав огонь
шевелится в дровах,
и как огонь твоя ладонь
на всё взяла права.


И дольше вдоха поцелуй
и танец языков,
и схватка тел пластичней струй
и без обиняков.


А истощенье и финал
покоя не дают:
голодной страсти нежный вал
сплетает новый жгут.


И если умереть сейчас,
то страсть и здесь сильней -
и на том свете в этот раз
не расплетут теней!


И ночь кончается… и день
в обрывках слов и снов,
и беспризорная сирень
на грани двух миров


подсматривает всё в окне,
и горький аромат
её
грозит любой вине
стать большею стократ.