В. Куцу

Давай-ка, выйдем на этюды,
чтоб краски нервные смешав,
день этот вытянуть из буден,
изъять из времени ландшафт.

В нём облаков грудастых толпы
шатаются куда ни лень.
В нём солнце мартовское топит,
надевши тучу набекрень.

На жесткой плоскости картона
воздушный вихрь изобразим
и шабаш веток благосклонно
в весенний окунём гольфстрим.

Взъерошим птиц. Рассыплем трели.
И косоглазие лучей
из облаков нацелим в ели
и в пашни антрацитный клей.

И живописца нежной кистью,
как светотени в акварель,
внесём петляющий по лисьи
вокруг бурлящих чувств апрель.

Опережая ход событий,
он изнутри читает нас -
творец и благодарный зритель
улыбок, жестов, взглядов, глаз…

Он слышит: почки набухают
и даже в венах кровь шумит,
и изменяется дыханье,
и миг не повторяет миг.

А в завершение этюдов,
закинув сумки на плечо,
уносим промахи и чуда,
не различая их ещё!