Надвигается тьма.
Ветер времени больше не слышен.
Среди мертвых смоковниц
и еле дрожащих осин
разбегаются мысли -
трусливые серые мыши,

а Земля, заблудившись,
готова сорваться с оси,
чтобы с воплем проклятья
нырнуть в оглушающий тартар!
Захлебнется закат
в черном яде змеящейся тьмы,
разлетятся бумажками
мудрые планы и карты -
все, на что уповали,
на что так надеялись мы.

Двадцать с лишним веков
на невидимой ниточке-вере
мир висит, замерев,
над провалом - бездонно-пустым.
Но на темном Сионе
горенье лампады вечерней.
Теплый хлеб и вино.
Кровь и Тело.
Святая святым.