
Мороз, как по заказу, к Рождеству
лудит луну над праздничной психушкой...
И дева превращается в кукушку,
и двортерьер, напуганный хлопушкой,
в смятении напоминает двух
оперных придурков... Край судьбы-
лишь возвращенье в город, где родился,
где стал никем, ничем, ничьим любимцем...
В психушке- праздник- на салат редиска,
в придачу- майонез... Пируй, дебил.
............................................................
.............................................
PS
А в СА мне пончики с кофием
к редким праздникам
нравились...
:о)bg
А чьей памяти посвящено? Это же не любовное стихо, где автор должен быть рыцарем. (Вспомним незабвенную Хину Члек). По содержанию. Раз стих о психушке, говорить о логических связях не стоит. Так писать нетрудно, слишком большой простор для автора. Тем не менее, концовка отлична.