Может, Киев, а может, Венеция.
Над стихами колдует поэт.
Как воспеть тебя, интеллигенция —
свет отечества, нации цвет?

Нет, не так! Ты сама – супернация,
раса добрых и мудрых людей,
что привыкли за правду сражаться.
И не любит их Главный Злодей.

И под рев торжествующей нечисти
ты спокойно идешь на костёр.
Ты покорна не времени – Вечности,
разум твой и пытлив и остёр.

Безупречен всегда выбор чести твой.
Презирая синицу в руках,
ты не зря называешься чеховской,
и паришь журавлем в облаках.

Ты печально смеешься над дрязгами
неразумных питомцев Земли,
где затворы так мерзостно лязгают
пред командой губительной: «Пли!»

Но дорога любви и прощения
не для этих жестоких детей.
И сильней нас роднит отвращение
к "патриотам" всех стран и мастей.

А когда колесо остановится,
завершится мое бытиё,
подтверди, бескорыстное воинство,
что входил я во братство твое!