Я в зеркальное гляну стекло :
постарело моё отражение.
Налицо, словно счёт на табло,
поражение за поражением.

Зафиксирован каждый изъян :
ржа, огрехи, цвета побежалости.
Исключая и лесть и обман,
время пишет портреты без жалости.

Надо ль зеркало в том обвинять?
Оттого я с бессильною яростью
отрицаю, не в силах принять,
то, что вызвано немощью-старостью.

Вот и хворь, как осенняя хмарь,
ткёт тенета и виснет на гордости,
не даёт распрямиться, как встарь :
мол, живи не по сердцу - по возрасту.

А услышу :"Душой молода,
и стремленья не трачены временем", -
и пойму : затяжная страда
мне на плечи опустится бременем.