Дуют ветры с монгольских степей.
Прутья тала свистят, как стрела.
Все длинней перегоны ночей,
все томительней ветер и мгла.

Утром в воздухе виснет пустом
долгий крик — то маралы трубят.
Скорбь и радость — тот возглас и стон,
что пронесся меж горных громад.

Тяжкий, бронзовый солнечный свет
озаряет вдали пастухов.
Колея леденеет и след.
Стекленеет вода родников.

Время — словно огромный рычаг.
Время — тяжесть, до боли в плечах.
Да еще этот ветер и прах,
соль подзола и холод высот.


1976