Размышления Реликтовой Рощи

Дата: 09-03-2008 | 10:57:52

-1-

Глазам всегда цветов и цвета мало.
Остыл закат за тридевять глуши,
на череп свой надвинув одеяло.
Зловещие мерцают палаши
чужих светил - нет ни конца, ни края
смертельной брани плоти и души,
устроенной бессмертным самураем
за не понять какие барыши.

А Млечный Путь теченьем молочая
земные привечает табуны.
Мои стволы, эпохи вспоминая,
на нежилую мглу обречены.
По-рыбьи время шевелит губами.
Нет тишины безмолвней тишины,
где вырезаны эхом оригами
из граба и свечения луны.

Мои стволы природа вбила в землю,
в ладони ли, в запястья - всё равно.
Я слышу боль, которую приемлю
и ныне, и в дальнейшем, и давно.
Иначе нет ни жизни, ни забвенья.
Белым-бело без темени зело
бессмысленно, как свет без светотени,
или без хлада вечного тепло.

-2-

Что главное -
не главным слыло мясо,
хоть циркулем и мерили носы,
безбожники оттачивали лясы,
и не было нейтральной полосы.
Ещё война –
цифирь не от сберкассы,
хотя и прессовали в дсп
из массы масок преданные массы
общественно-полезных «и т.п.»
Что главное?
Оставленная насыпь,
где сухари растили, как бобы,
где родина следила, как неясыть,
за плясками и песнями судьбы…

Кто был ничем, теперь живёт иначе,
играет в го любое иго-го,
ширяются тинэйджеры на даче.
Что главное сегодня?
Ни-че-го.

-3-

Любовь прошла, завяли помидоры,
а мы живём, по-прежнему, живём.
Я чувствую себя немного вором,
чужую жизнь сдающим в поднаём.
Я мёртв давно. Не ведающий цели
лукавит мозг, и прячется душа,
и тяготится тело на постели,
движения привычные верша.
Но, задаваясь каверзным вопросом,
что держит нас так глупо, так вдвоём,
мерещатся мне цепкие морозы
и тишина с простреленным окном.
Заныло сердце. Выпьем неродная?
А хочешь, так соседей позовём.
Опять зима. Мы выдюжим до мая
и нелюбовь свою переживём…

Конечно, Миша, в мае уже можно сажать помидорную рассаду :))

Миша, я очарован твоим стихами, это - праздник слова. Геннадий

Хорошо-то как! Каждая строчка - алмаз. И огранка изумительна. Спасибо, Миша. С теплом, Ваша Люда

Миша, выделю третье.
Ведь любые горные системы не равновершинны.

"Я слышу боль, которую приемлю
и ныне, и в дальнейшем, и давно..."
Миш-ша... Стихи пишутся для себя и еще немногих "приемлющих"... Стихи живут сами для себя. Когда стихи живут и вне, это - поэзия. Дай Вам Бог побеждать в брани... дальше дочитаете мои мысли... цейтнот... та же брань...
Ваша Оля.