***
Я возьму кусочек прозы жизни нашей,
разобью и склею заново по строчкам,
чтоб склониться, как те Ангелы пред чашей,
в час, когда поставит Кто-то где-то точку.

Может, ты по строкам кротким пробежишься,
до конца не зная – что же мне ответить,
может, тенью рядом в том кругу склонишься
перед чашей… И лучей прольются сети.

Так замрем мы, словно образуя фреску,
словно мы мечтали о таком пути-исходе,
видишь – линией размытой чуть, нерезкой,
нас какой-нибудь Рублев уже обводит.

Так застынем, кисти мастера покорны,
высшей воле (не своей былой капризной),
лишь почувствуем – пока еще просторны
грешным нам – святые эти ризы.

Нам склонения – еще опасна поза,
от движенья чаша может вдруг разбиться,
я тебе верну кусочек жизни-прозы,
потому что мы – не ангелы, а птицы…