Вот и время проходит сгорающих кружев.
Где по суше, где вплавь, где обозами вброд
потускневшая осень плетётся по лужам
и свою неприкаянность в сумерки льёт.

Распрощалась со всем, до глубин своей сути,
никого не согрев безымянным огнём,
никого не уняв от случившейся грусти,
никого не простив из судимых дождём.

Скоро солнце взойдёт, что пребудет с другими
в нотном стане, ещё не звучавших баллад.
Несвятые идут со своими святыми -
пилигримы разлук между лужиц-заплат.

Кто за тем, кто за той и уже кто за нами,
поскользнутся, однажды наткнувшись на след,
и прощальную песню напишут словами
тех, кого среди них на земле больше нет.

Оживёт наша явь, наши птицы и лица,
пробудятся руины, в водостоки трубя,
и опять, и опять, всё опять повторится
в безуспешных попытках запомнить себя.