Над Москвою мозглое небо
застирало свои бинты.
Просвистал ты лето нелепо.
И осенним кострам кранты.

Прямо с неба обломок сыра
мне упал на рукав.
Пролетевшей вороны сытой
был мне дар свысока.

О, ноябрь-декабрь! –
в римских цифрах бревна
клеть на клеть. И венец еще.
Вечер долог, и ночь огромна.
Это правильно и хорошо.

Хорошо и правильно надо
мне припев приискать успеть
к этой смеси рая и ада
в четверть года – честную треть.

И тетрадь голодная будет
в дерматинном своем пальто,
алча, каркать – и вдруг добудет
от небесных крох кое-что.

2006- 2008